Nu știi tu ce dragă mi-e prezența ta aici…
Ai dreptate, nici eu nu știu. Însă faptul că ești aici și acum – în ACUMUL durerii și deznădejdii mele, în singurătatea mea absolută…
E o luminiță de chibrit pe o planetă pustie.

Nici viteza luminii nu întrece rapiditatea împrăștierii unei vești rele. Și tu știi asta…
Răspândacii cu asta se ocupă, cu senzaționalul.
Senzaționalul e o tragedie întâmplată altuia.

Unii vor să-mi scoată cuvintele cu cleștele, să le spun eu cu subiect și predicat totul totului.
Dar tot nu se pot pune în locul meu.
Se pot pune cu o singură condiție: să fie fix în aceeași postură (da, știu, Doamne ferește!) și să aibă fix aceeași capacitate de a iubi. Ca mine. Că nu toți iubim la fel. Iubim în procente.

De ce nu vorbesc?
Uite, ție-ți spun. Pentru că nu accept ce s-a întâmplat. Nu accept. NU ACCEPT.
Și dacă tac, poate că Dumnezeu îmi apreciază discreția, pufnește în râs și zice: te-am păcălit.
Și râdem amândoi, iar eu îl iert că m-a făcut să plâng atât de mult.
Iar el mă iartă pentru că l-am certat.
Facem pace.

Psihologii spun că sunt încă în faza de negare și NU TREBUIE să vorbesc despre asta dacă nu vreau. Dacă nu sunt pregătită. Că nu trebuie să vorbesc deloc dacă nu vreau. Cu nimeni. Că acum jobul meu, singurul meu job, e să supraviețuiesc. În modul meu. Alegerea e a mea. Hallelujah! – am liberul arbitru.

Crezi că e ușor lucru? Poate pentru tine. Pentru mine nu.
Nici nu știu dacă-mi iese.

Alții se supără că nu le răspund, fără să înțeleagă că pentru mine un pix are acum un kilogram, computerul 20, etc. Că nici eu nu știu ce să fac cu mine, nu știu cum să vorbesc cu mine și când să vorbesc cu mine.
Tu știi că nu am chef nici de mine.
Nu am chef de nimic.
Așa că mi se rupe de oameni, de războaie, de venirea Apocalipsei, de vreo catastrofă ce ar putea distruge universul, de faptul că ar crăpa jumătate din omenire, că ar veni extratereștrii…
Apocalipsa mea a venit.

Unii se supără că nu le răspund LOR în mod special și aruncă în mine cu insistențe și reproșuri mai mult sau mai puțin voalate.
Știi că am pierdut cel puțin o „prietenă bună” cu tăcerea mea? Pun la îndoială sintagma „prietenă bună” pentru că abia acum (în prea târziul vieții mele) realizez că era unilaterală relația.
Am ajutat-o mult. Toți anii mei canadieni.
Acum s-a supărat. Nu mai sunt utilizabilă.
Pagubă-n ciuperci!
Pun pariu că nu e singura. Dar cum ziceam: pagubă-n ciuperci.

Alții, dintr-un exces de zel, îmi scriu rugăciunea lor intimă pe care o adresează lui Dumnezeu. E, adică, la fel cum m-ar adăuga la Cc sau Bcc la e-mail și ca și cum Dumnezeu ar fi ușor retard și ar avea nevoie de toate datele problemei de la ei, ca un sinopsis, ori mai degrabă ca un proces verbal care, în prealabil trebuie semnat și de mine.
Îți dai seama că-mi vine să mă urc pe pereți când citesc scurtul rezumat al tragediei mele?

Ai înțeles de ce m-am supărat pe oameni?

Desigur, nu pe toți, sunt unii care-mi aduc alinare, care-mi trimit cu delicatețe parfum de normalitate și mă așteaptă. Îmi așteaptă timpul. Dau timpului timp și mie ocrotire.

Inima mea a murit. Distopic, în piept îmi bate acum talpa. Impenetrabilă.
Însă de va veni o zi când voi putea iubi din nou, îi voi iubi din nou. Te voi iubi din nou.

Faptul că scriu aici e o gură de oxigen.
Faptul că ești aici, cu mine, mă ajută să respir.

De ce ți-am spus toate astea?
Nu știu. Ți-am zis că eu și cu mine nu ne prea înțelegem.

PS. Nu-mi spune să nu pun la suflet, că nu pun. Că nu mai am.
Observ. La fel cum văd din mașină copacii de la marginea drumului.