Sunt obosite și goale străzile. Curg zdrențuite pe la porți cerșind pași.
Nu poți să le condamni durerea.
Le doare carnea pe ele de dor.

Trotuarele se-ntind leneșe spre garduri înalte
Cu aspirații de soare, de vorbe la ureche și de mâini strânse
Purtând sfios urme de primăvară

Din când în când balcoanele clipesc stinghere
spre umbre de păsări în zbor

Pământul… ai crede că pământul respiră, eliberat de oameni,
dar el suspină petale de flori amestecate cu fulgi

Zăpada mieilor în sfântă zi de Buna Vestire

Lumea se-mparte-n două, am filosofat:
pe unii țânțarii-i mușcă
pe alții ba.

Unii se plâng că viața e hidoasă
că lumea-i spurcată și rea
că doare, pișcă, ustură și sângerează.

Alții își pun perdea de zâmbet și înghit:
durere, răutate, pișcătură, usturime
pretind că sângele e ketchup
și din lămâi fac limonadă.

dar umbrele nu mint.
un șir de gârboviți duc crucea-n spate
se văd urcând golgote personale
toți absolut la fel.
având clepsidre-n buzunare
balanțe cu găleți perfect egale
la fiecare
noroc și ghinion frățește împărțite
unii strigând cu îmbălat venin
iar alții diplomat zâmbind.

lumea se-mparte-n două
am filosofat
pe unii țânțarii-i mușcă
pe alții ba.

Toți într-o zi adorm. Același somn.
Iar lumea e la fel
hidoasă ori haioasă
depinde cine-ntreabă.

Azi plouă curat.
Dumnezeu udă magnoliile de prin oraș
udă umbrele oamenilor și acoperișurile caselor
zgârie-norii, copacii și cuvintele.
Plouă curat.

Azi am învățat adunarea.
M-am întâlnit cu mine-ntr-o oglindă și-am priceput numerele.
Repetentă la cifre am fost.
Tabla adunării:
Unu plus unu fac unsprezece.
Doi plus doi în vecini,
trei plus trei sunt deja prea mulți.
Nu mai am chef să număr, dar plouă curat.

Am crezut până astăzi că omul e bun, însă nu-i.
Are un obicei extrem de prost:
de fiecare dată moare.
Conjugă degeaba verbul a îmbătrâni:
și eu și tu și el și ea și noi și voi și ei și ele.
Dar mai ales părinții.
Ei se grăbesc.
într-un an cât în șapte
ca un făt-frumos, dar pe dos.

Azi plouă curat.
Dumnezeu udă florile și umbrele oamenilor
copacii și cuvintele pământului.

S-au pitit în cerculețe
creionate-acoperișuri
împreună, pe alee
au pus două ascunzișuri.

Le-au gândit inginerește
să se-ascundă de furtună
și când frigul se-ntețește
la căldură să se pună.

și-au luat și telefoane
pentru cazuri de urgență.
dacă este vreo problemă
ca să ceară asistență.

Vor schimba prin sms-uri
declarații de iubire
selfiuri, of course, vor face
sigur! își vor da de știre

când e bine pe planetă,
când pădurea înverzește,
când stropește-o ploicică,
și când soarele zâmbește.

Pân-atunci în cochilie
se așează confortabil:
ciocolată cu alune,
cărți și filme și, probabil,

niște ceai de sunătoare
de răcesc ori de-i apucă
dorul ori vreo nebunie
să se ducă, să se ducă…

că au casa la-ndemână… 🙂

L-am prins!
Nu știu de plânge
ori râde-atât de tare, că-n lacrimi se revarsă
În iarbă
hohotind

Nu știu de plânge cerul
ori iarba?
ori sunt lacrimi de oameni ce-au trecut pe strada mea
cu gândul.

L-am prins în fața casei-nainte să-l usuce nepăsător
El. Soarele albastru.
Sau e portocaliu?

Îngerii din cer lucrează
torc și țes, apoi brodează
și din nori ei cos o lună.
și un soare coc la foc.

Fără sfoară le înalță,
apoi taie ziua-n două
și o ung pe-un lan de cer.

și când plâng, pe noi ne plouă
(căci și ei mai plâng, ori ning)

Și se urcă greu, că-i mare
Luna – Grasă și rotundă,
luminoasă, ca un bec,
sprijinită-n două stele.

Și, cu poftă de cafele,
cheamă soarele la bârfă,
îl servește cu fursecuri.
Râd de viață:- E o târfă,

ce-amăgește omul pomul
și îi uscă frunza, ramul
ochiul, gura și sprânceana
tinerețile și neamul.

și se duce pe pustie
plouă, ninge. Iarnă cerne
amintirile le toarce,
le aruncă-n patru zări
nimeni nu le mai desface.

Numai soarele și luna
vremuiesc același cer
zi și noapte, vară, iarnă
alb argint, negru mister.

Strălucesc și stau de vorbă.
Strălucesc în conversații.
Strălucesc, frate și soră.
Strălucesc prin constelații,
împărțind frățește cerul,
fără lupte, fără ceartă,
fără întrebări degeaba,
fără granițe și hartă.

Numai omul nu încape
sub același cer cu altul.
Are-o viață mititică
și adună, tot adună,
deși-i numai o… furnică.

Omul crede că e soare,
că pământul stăpânește
că e primul ce nu moare,
ce urăște, ce iubește…

Îi e greu să înțeleagă
că-ntr-o zi se va sfârși
drumul în această lume.
Că-ntr-o zi, el va muri…

Face planuri, construiește,
minte fură și amână.
Dă cu banul și urăște,
și adună, tot adună

Și-ntr-o zi, cortina cade.

.

 
Corcodușe jucăușe
ciripesc deodată toate:
„Primăvara asta, frate
se întreabă, se socoate
să ajungă și la noi?
Ori se crede mai de soi???”

Ciripesc deodată toate
fericite și codate
rotunjoare și micuțe
n-au complexe că-s… plinuțe.

Sunt aici de dimineață
au și chef și spor de muncă.
Luni de martie e astăzi.
Primăvara-i într-o dungă!

Păștea pe câmp de margarete,
zburda aprinsă-n alb de nea
și se gândea cu aroganță
că e frumoasă ca o stea.

Era o oaie albă-n blană
cu ochi rotunzi de foc și scrum,
păștea cu har și bucurie,
știa că timpul ei e-acum.

Visa că blana ei câlțoasă
este mătase de argint,
că iarba este praf de stele,
că behăitul i-e cuvânt

Și se vedea cu coroniță
pe la tribune cuvântând,
spunând ce-i rău și ce e bine
și cu emfază explicând,

dansând și strălucind în noapte
ca o sirenă-n șa de val,
trezind iubiri cu blana-i lapte
ajunsă teafără la mal.

Dară ciobanul cu o bâtă
o răcori pe la spinare
o înjură și-i spuse „Tută!
Ca bleaga dormi in ziua mare!”

Și se trezi la deal mioara
în lân-avea maci și trifoi,
iluzii se spărgeau deșarte
în colb și între multe oi.

Flash – Câmpul cu iluzii

A-nceput de ieri nebuna
să împroaște cu venin,
despletită, albă, surdă…
să plesnească din senin.

Se întinde ca o vampă
ieftină, fără culoare,
rece, fără sentimente.
Te izbește din parcare

cu-al ei argintat lințoliu
ce-l întinde peste lume.
cerne stelele fărâme
Alb e totul. Fără nume.

Te îngheață cu minciuna
c-ar fi zână de argint,
dar aduce doar răceală!
E un alb imens mormânt,

fără viață, fără suflet
fără sare ori piper
Râde-n ghețuri și-n ninsoare,
iar limbajul ei e… ger

Aibă alții frumusețea
fulgilor dansând agale!
Aibă oameni de zăpadă!
Aibă bulgări și ninsoare!

Dacă vor minunea albă…
să-i inunde doar pe ei,
vraja de argint-a iernii
albul pur, frig și polei!

Mie dați-mi iarba verde,
briza mării-n asfințit
și plimbatul în sandale…
Nu frig și deszăpezit!

Iarna fie-mi doar în poze!
îmi ajunge peste cap
câtă albă minunată
în Canada am gustat.

Săniuțaaa fuge, nimeni n-o ajuuunge! Doar mașina mea stă blocată în trafic ca bleaga, cu roțile de iarnă pufnind nervoase în omăt, scuipând înjurături albe. Ștergătoarele de parbriz nu mai fac față. Pline de zăpadă. Scârța-scârța. Ninge cu nervi. Ninge de sus, de jos, din stânga, din dreapta. Ninge-ntr-un hal!
Ora 3 pm în trafic. Ora 5 pm în același trafic. 10 km în două ore și vreo 50 de poze. Tâgâ-dâm-tâgâ-dâm. Iarnă gri, iarnă gri! Nu credeam c-ai să mai vii.
Hai de-un meteo și de la mine. :)))

(Poze luate la „cald”)